il mio inconscio
è sbagliato
mai parlare,
perché non c’è
niente
non c’è
x x parlare
è sbagliato,
cercare di-
è peggio ancora
e non devo
sbagliare
o mi abbandonerete
come prima,
quand’ero giusto
e vorrei
servisse dire
che le mie
braccia sono
pesanti
(non ci capirò
niente)
Sono un
disgustoso sacchetto
di pelle insanguinata,
che mi passa la
lingua sugli occhi,
che copula immobile e
sbronzo con la Terra
su cui è spalmato,
senza ossa
o polpa rosa
da caco non aspro
senza la sommità
del cranio che prema
sulla pelle.
solo morbide ferite
da leccare come cachi.
solo pelle fresca
e bagnata
e capelli finti
schiacciati sulla
terra
ed orbite vuote e beate
e gommose.
Comunque il nodo sta lì,
in fondo,
e pesa.
