Passeggiando
per una piazza di Gerusalemme
ho sentito gridare da un vecchio
“Il mondo è un mortaio
dove si buttano le polluzioni della mente
che chiamiamo sogni:
un mucchio di idee infeconde,
inutili e barocche”
Supino
con le mani nei capelli
ho riconosciuto in esso mio padre morto
che gioca a contare i colpi
poco prima di essere interrato.
- Il mio succo non basta
per togliere la sete,
forse qualche foglia di menta
aiuterebbe? – ho chiesto.
Come risposta è calato un profumo
di tabacco e miele
e la musica nell’erba
si è piegata nell’attesa di essere calpestata.